Luces

La casa esta vacá­a
de cosas tuyas,
de cosas má­as.
El cuerpo no me pertenece,
es del paisaje,
es de la gente.

Mi hijo es de un lugar enorme,
y yo le miento.
Mi hijo es de un lugar enorme,
y llora lento.

Acostumbrado a morir.

Las luces de un momento intentan
cubrirlo todo,
uniendo piezas.
Y el mapa es tan distinto,
me da una idea
que yo distingo.

La llama aumenta y no detiene
su tormento.
En los cristales de otros tiempos
está¡ tu cuerpo.

Acostumbrado a morir,
acostumbrado a morir,
acostumbrado a morir.


A un costado del cuadro,
esta tu flecha,
rota y deshecha.

Me esfuerzo por ser alguien,
que no coincide
con tu belleza.

La dirección no tiene apuro,
para ver dentro.
Con una enorme red de mundos,
que veo lejos.

Acostumbrado a morir
acostumbrado a morir
acostumbrado a morir
acostumbrado a morir.