Au Parc

Même soleil d'hiver, même bruit de brundille.
Le bout des doigts glacés, le givre sur les grilles.
Mêmes odeurs du musc, la terre qui se terre.
Tout y sera, tout y sera, à part toi.

Parc de la Pépinière, fin de semaine.
Encore une heure, encore une heure à peine.
Encore une heure de jour et la nuit vient.

Même température, le mercure à zéro.
Même mélancolie fauve, aux portillons du zoo.
Mêmes parents pressés, leurs enfants en manteau.
Tout y sera, tout y sera, à part toi.

Parc de la Pépinière, fin de semaine.
Encore une heure, encore une heure à peine.
Encore une heure de jour et la nuit vient.

J'aurai beau décalquer, refaire les mêmes parcours.
Reprendre les mêmes allées aux mêmes heures du jour.
J'aurai beau être la même, j'aurai beau être belle.
Tout y sera, tout y sera, à part toi.

Parc de la Pépinière, fin de semaine.
Encore une heure, encore une heure à peine.
Encore une heure de jour et la nuit vient, la nuit vient, et puis rien.