Irene

Irene se acuesta otra noche
con sueño atrasado
y atrasa sus sueños
por pensar un rato más
y piensa que toda su vida
es una redundancia,
que un final es un principio,
línea de compás.

Irene cree que los flechazos
son armas de fuego,
la pasión, el mayor invento
de la humanidad,
el amor, como un niño dormido
en un concierto,
y el sexo, la cara más fácil
de la soledad.

Y ella es como una semilla
plantada en el aire,
a veces tan de todos
y a veces de nadie,
que se encierra en si misma
y apaga la luz,
a veces me pregunto
si Irene soy yo
o eres tú.


Una llamada perdida
en el móvil del crimen,
una bandada de cuervos
que viene por mí,
una cabeza, unos ojos,
un cuerpo sin himen.
Irene ha dejado
sus miedos hoy por fin.

Y siempre como una semilla
plantada en el aire,
a veces tan de todos
y a veces de nadie,
que se encierra en si misma
y apaga la luz,
a veces me pregunto
si Irene soy yo
o eres tú...